Soy yo quien toca la puerta,
aquella que en silencio le espera,
soñando que sus ojos miraran,
mi historia desierta,
pintando retratos le busco,
y solo recuerdos he plasmado,
mil rostros sin forma he dibujado,
que hace de Ud. un encanto?
Que los sollozos calma,
quien le roba el sueño?
a tan romántica alma,
si sois efímero y alejado,
porque le he extrañado?
que umbos dejan sus pasos?
para seguirle con el debido cuidado,
sois como la delicada flor,
en mi jardín desierto,
que llena de color,
un sueño casi muerto,
y los pétalos sus palabras,
que habitan ya en mi alma,
ese dulce aroma de nostalgia,
es de su presencia la fragancia,
esa delicada melodía,
es de su ausencia la melancolía,
y tan solitario es mi pensamiento,
que a diario le pienso,
y en cada suspiro le extraño...
que mas puede ofrecerle una simple soñadora, que no sea un pensamiento de color rojo...
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